DESORDEM

A luz atravessou o quarto.

A ordem dos livros

quebrada

no número 18,

dente fraturado

em briga adolescente.

Não consigo

pôr nada em ordem.

Kaos de ideias

que, a deriva,

não encontram ecos

na vertigem do dia.

Seus olhos

- piscina na favela -

deixam-me atônito,

encandeado pelo fogo

do desejo.

Jean Cocteau lia o testamento

orfeônico:

como escrever

poema

em linha reta?

Que falta

você faz,

Pessoa!

Afogado

na terceira margem do rio

(São Francisco)

não sei

se o poeta

sobreviverá,

vapor a correr,

as corredeiras da vida.

BORDADO PÓS-MODERNO

Vivem a computar pontos

Não ligam um ponto a outro

Ponto final

CIDADE (SEM) JARDIM

Sonhei partir

De ti

Mas não pude.

Minhas crianças

Me chamavam

Para brincar nas barrancas alvas

Do mar oceano.

Arrastando na praia feito caranguejo,

Não consegui partir

De ti

Ó cidade dos papagaios.

Sonhei partir

De ti

Mas meus livros

Pesavam muito

E não consegui me mover.

Sonhei partir

De ti

E a milhares de milhas daqui

Pensei aportar no paraíso

Às margens do grande rio.

Casa de Horacio Quiroga.

Mas algo me detinha

na cidade dos cajueiros.

Sonhei partir

De ti

Mas desisti

De buscar caminhos

Que me traziam de volta

Atalaia.

Ali,

Penso,

Sempre estive

Com meus livros

Esparramados

Entre traças e beijos.

Restam-me

Poucos sonhos

E a lua cheia e as cabeças de frade

na varanda

Me faz pensar como mudei.

Hoje não me recuso a homenagear

deuses locais.

Não partirei mais

De ti.

DE SERTÕES

Sou ex-temporâneo

Mas, ao contrário de Nietszche,

Sou contra o alzhaimer do Brasil.

Não posso esquecer.

Mnemosine não me abandone

Nessa hora.

Minha tataravó

Preada a dente de cachorro

Me apareceu

Hoje.

Me chamava

Para conhecer os encantados

Tupinambás do Raso da Catarina.

Não sei se estou preparado,

mas vou.

O sertão é o mundo.

Impenetrável?

Tentei fugir do destino.

No se puede!

Dizia os Q’om del Chaco

Entre massacres.

Tonolec.

Enquanto alguns querem conhecer outros mundos

O sertão de Lampião

me basta.

Encontrei no sertão um prumo.

Um norte?

Ponto firme

Para uma nau sem rumo.

FERNANDO QUASE SABINO

Para Sérgio Medeiros

Remexi as gavetas da sala vazia

Procurando pingos nos is.

Não encontrei respostas,

apenas docs de contas atrasadas.

Não toco bateria

Perdi a poesia

Da vida

Meu amigo escreve todo dia

Poesia.

Não me cobrem coerência, fui artista na Candangos Decapitados.

Os cocos estão no chão

E só encontro a unha encravada da gramática

No pé da letra.

Pessoa, bravo guerreiro,

Resiste no Real Porão.

Mnemosine do cerrado

a entoar os cânticos dos cânticos.

Lethe não vai te vencer, meu amigo.

A greve parou a vida

Mas trouxe a poesia.

Vento forte me escreveu um postal do Ceará

Atrás do Fernando em busca da Sá-bedoria.

Só quero o que pode dar certo.

Não tenho tempo a perder.

O livro que comprei para Sofia

Era a chave do enigma:

Fernando quase Sabino.

ALUMBRAMENTOS

Para Zé Maria

 Ontem, conversei

com Maria sobre o Zé:

Antes, ZEM.

Hoje, ZEN.

THE STRIP

Enquanto caçava os níqueis de meu coração despedaçado

Arturo Bandini me fitava

Do outro lado da mesa.

Las Vegas,

City de Memórias de filmes idos

meu pai

Entre um continental – sem filtro – e outro.

O cheiro do carpete mofado do Astec Inn

cassino disputado por velhos em suas últimas apostas

- DE VIDA –

Quase sempre frustradas,

Como as putas de plantão.

O ventilador de teto olhava-me impassível e lento

Entre câmeras de vigilância

Lembrando-me dos quartos do Real Porão

Em Brasa City.

Mar de luzes de freio

Pássaros brotavam de árvores

A caminho do hotel.

A lua entrava na sala e eu conversava com os astros

Em busca de decifrar os passos futuros.

Meu filho me esperava em casa

Prestes a nascer

E eu aqui percorrendo as ilusões do deserto

Colorado River.

Nas encruzilhadas da cidade-cassino,

Pensei domar os instrumentos dos sonhos.

Peter Tosh catarola Depression man no rádio

Enquanto a máscara, que enfeitava o quarto, fitava-me questionadora:

Aonde foram parar os sonhos revolucionários de antanho?

Tudo continuava atrasado, inclusive os sonhos naquela noite

Que também não chegaram.

INFÂNCIA

Para Nahum

casa com criança

a poeira não assenta

Judas

em sábado de aleluia.

PRATO DO DIA

Num restaurante chinês

na mesa três:

o homem lia mails

a mulher assistia novela

a menina sonhava.

Ninguém se olhava.

O prato do dia: família feliz.

MEU PASSADO (RE)VISTO

andando pela W-3

perguntei-me sobre BIBABÔ

não sei se o bandido

ou a loja assaltada.

a avenida em decadência

esquece da pulsação

das passeatas

estudantis (anos 60)

agora só memória (40 anos).

Histórias.

os cabelos quase brancos

doenças chegando

fortes dores de cabeça

de leituras infinitas

do mundo.

Memórias.

diversas viagens

diferentes paisagens

não me deixaram esquecer

do Shopp Chopp,

Trezentas doses.

Saudades.

No Chapéu de Couro

Véio Nilton cuspindo sangue

e fogo

profecias de antanho.

Histórias.

um filme passa

de uma vida convulsionada

agora, certinha:

filhos controlando pais.

outubro dos diabos

o retrato de Diego Rivera

falando

falando

falando

de livros

- totens e tabus -

de uma esquerda cansada de guerra

somente acredito no que vivi

assim

escrevo aquilo que li e viajei:

sonho de vida,

arte da memória.

meu tupy or not tupy

permanece como questão:

ser poeta em Brasília

ou historiador do sertão?

1970

meus dedos tilintavam na cerca da escola parque da 508 sul

a caminhada da W3 até a casa da tia na L2 seguia tranqüila

de repente, um poste atravessou na frente

tonto e atordoado, caí com as mãos na cabeça

ao longe, gritos eufóricos ecoavam de todas as quadras

era a final da copa de 70.

o galo cantava e eu não entendia tamanha euforia

bandeiras, carros, buzinas, mulheres

as árvores e a quadra estavam, como nunca, verde e amarela

meus pulsos de cinco anos nada podiam entender

mas mesmo assim pulsavam

forte

meu pai, com o velho continental sem filtro à boca, sorria

tresloucado

minha mãe, comedida, estava preocupada com o nosso retorno

não havia ônibus e a cidade era uma festa

quase quarenta anos depois

essas imagens me assaltam a memória

será que já podemos esquecer os mortos insepultos?

àquela dor de cabeça de 70 volta a me atormentar

e teima em não me deixar dormir...

Sonhos de Verão

Viajei para países distantes

Em busca das terras sem males.

No Marandu

Encontrei uma índia guarani de Eldorado.

Linda e jovem me revirou pelo avesso

Como a drummoniana norma

Fizera tempos atrás.

Consultei oráculos

Que me indicaram caminhos equivocados.

Os deuses novamente me abandonaram.

Sonhei com uma mulher

Que nunca vou ter

Com filhos que fiz

E não vou conhecer.

Agora rumo sem rumo

Busco uma vida mais próxima do zen.

Mas como um bom puteador sapeco meu bordão:

Basta de mulheres “zen” noção.

NÃO HA SAÍDAS?

Entre escombros,

procurei nossa história

no ap do Liberato.

Encontrei,

apenas,

a rede balançando

sozinha.

Itamar cantando Leminsky,

poeta de palavras transeuntes,

enquanto filmes passavam na mente.

Entre as pedras de Imbassaí,

nosso amor

escorria

como champanhe de réveillon,

entornada nas dunas.

O voo do corujão não trouxe meu amigo

niilista

que se tornara mendigo

na Lira Paulistana.

À espera do novo tom,

um músico rasgava a voz

- onde tremulava a cabeça de um cangaceiro –

contra a caretice vigente.

Em meio à crise,

não contei com muitos amigos.

Nas saídas de emergências

- todas falsas –

busquei a saída da cidade.

Cioran me tentava

Sorrindo

Sorrindo

Sorrindo

Não há saídas?

POEMA SEM TÍTULO

Para o Victor Leonardi

Escritos em papéis de seda

ou guardanapos

Meus poemas quase não têm títulos.

Para quê?

A poesia não é a arte de dizer o indizível?

RETRATO AUTOBIOGRÁFICO

FERNANDO SÁ (CANA)

FERNANDO SÁ (CO)

FERNANDO Só (CANA)

ENTRE FERNANDOS

ME ENCONTREI ANTÔNIO.

Em Lisboa,

Entre becos e vielas,

descobri Fernando entre Pessoas.

Em BsB, de fernando em fernando,

O Araújo se resumiu à letra a.

Mas, no recanto da Atalaia,

Entre cajus e papagaios,

Fernando Sá se tornou Tupinambá.